Tan solo un escritor y tan solo un arma.

Sentarse frente a la maquina hasta las cuatro de la mañana.. Levantar de repente ligeramente el rostro atontado y limpiarse la baba pegada en las comisuras de los labios, tallarse los ojos con frenesí al intentar recordar que estuvimos haciendo durante toda la madrugada y descubrir frente a nosotros una hoja completamente en blanco.. Es allí donde te surgen infinidad de ideas, justo cuando tienes que partir al trabajo.. Al verdadero trabajo ese que te da alimento y te provee de otras estupideces que desgraciadamente son necesarias. Cruzas los brazos y frente a tus ojos de mirada perdida piensas en escribir sobre aquellos ojos que jamás cruzarán de nuevo su mirada con la tuya, las manos que jamás acariciaran partes intimas de tu cuerpo desnudo, unas piernas, un cráneo perfecto.. En fin tienes todo el cuerpo de la obra a escribir. También te asalta la idea de crear un dialogo basado en la vida de una mujer que lleva una vida miserable y encima está embarazada. Ya tienes la sintaxis completa dentro de tu cabeza.. El comienzo y hasta el final de la obra.. Ella camina descalza, incluso la imaginas frente a ti, el corto mas directo e impactante que cruza como almuerzo alimentando tu alma y tu día.. Comienza el nudo y se desata con sutileza sin perder la agresividad de los diálogos, la pobreza es el tema el cual se está abordando, es posible que tú mismo refutes tus pensamientos y tus ideales, pero.. Suena el despertador, y olvidas todo el rollo que tenías en tu pensamiento, corres a apagarlo desquiciado y enfadado y retomas el escrito. Podrías en tu obra denigrar como mucha gente suele hacerlo, maldecir o discriminar.. O podría pasar que alguno de tus personajes llegue a la conclusión de que solo se trata de cultura, y que desgraciadamente no todos nacen con la fortuna de poderla obtener desde la cuna, pero es bien sabido que de quererla obtener, podría ser muy fácil.. Es allí, justo allí cuando uno de tus propios personajes te ha dado una gran idea, justo cuando recuerdas el porque no habías escrito nada la noche anterior, el no haber encontrado sentido a tus escritos, el pensar que a nadie ayudarías con ellos y recuerdas como reíste al estar tomando tu copa de vino blanco sin nadie con quien compartir la botella de tan excelente vino, recuerdas como reías al pensar..¿Que importancia podría tener un poema en la vida de alguien? Pues en estos tiempos de agresividad la sensibilidad puede no existir, en estos tiempos de crisis económica quien demonios gasta un peso en un libro.. Es difícil pero no imposible, tomar un libro y ojearlo, pero como hacerlo si tu hijo yace en la cama moribundo y quisieras pegarte un balazo por la mediocridad que te rodea mas sin embargo eres podridamente pobre, tan empobrecido te ha dejado la crisis que ni para balas haz tenido. Es así y hay muchos otros casos, los cuales podrían cambiar poco a poco, mientras exista gente que desee cultivarse, siempre habrá gente deseosa de ayudarlos un poco a lograrlo.. Las mentes evolucionarían los ideales serian alcanzables, existirían ideas y con la ayuda necesaria esas ideas podrían ser aterrizadas. No diré que todo un mundo lo desea, pero si una persona al menos desea una vida mejor, una vida la cual ya tiene pero que no sabe apreciar, menos gozar. Y cuando los anacolutos están por desquiciarte, escribes:
Tal vez, y solo tal vez sea un escritor. No tengo armas para enfrentarme a esta guerra, en esta guerra donde mis pobres compañeros de lamentos están muriendo. Algunos mueren de hambre otros por robar el alimento, otros por falta de medicinas. Están allí en todas partes, mirando hacia la nada y cuando en sus ojos se alcanza a mirar un destello, ese destello se llama “ira” les corroe, a mi me ha corroído. Es aquí donde yo entro, a escribir para quien guste de leer mis pendejadas, no será lo mejor que se haya escrito ni tendrá un enorme sentido, es solo mi arma, el poder acercar y compartir experiencias, algunas en su mayoría fantaseadas y otras tantas experimentadas por mi mismo. Ayudar a que se modifique el pensamiento, dejar de una vez por todas el estupido acto de destrucción masivo que ha nada conlleva. Coger una pluma, la PC, la mac que tanto anhelo, o aquella maquina vieja que tengo en casa a la que tanto me apego.. y escribir, crear. Porque el mundo no nos es ajeno, basta salir a la calle se llame pedregal o portales y mirar a tu derredor, recuerda que a veces la mierda se viste de valentino, y el mundo tiene una gran.. Una enorme necesidad de ser salvado, no es que haya exceso de mierda, es que colaboramos para no erradicarla. Mierda es aquel que no provee al necesitado, pudiendo extenderle su mano, aunque en su palma solo tenga ánimos y esperanzas.